Combien de fois avait-il essayé ce numéro de téléphone, qui tombait toujours sur ce répondeur ? Combien de fois avait-il essayé de joindre son seul et véritable ami, hors de cette vie ? Combien de fois s'était-il imaginé cette scène de cette nuit-là, silencieusement, dans sa tête ? Combien de jours s'étaient-ils écoulés avant qu'elle n'arrive ?

Trop, si ce n'est pas pour dire "Jusqu'à la folie".

Il n'avait passé cette porte qu'une seule fois depuis qu'il était arrivé. Une seule et unique fois, pour entrer dans le Pensionnat. Normalement, en fin d'après-midi, après les cours, il s'arrêtait devant, deux minutes, pour admirer le paysage, qu'il soit ensoleillé ou pluvieux. Ou peut-être observait-il plutôt sa liberté qui, lentement mais inexorablement, s'envolait.

Et il avait raison. Un jour de fin d'été, il s'était stoppé, comme chaque jour, devant cette porte. Et il ne l'avait plus vue. Il avait commencé à se poser des questions, à espionner ce portail au loin, celui qui donnait l'ouverture sur son ancienne vie. Mais jamais, jamais il n'avait vu d'élève le traverser. Parfois, de temps à autres, un professeur allait à l'extérieur, mais c'était si rare qu'il pouvait compter ces fois là sur ses doigts.

Mais c'est quand il réalisa que les élèves n'avaient pas le droit de repartir que l'établissement prit une teinte malsaine et une ambiance glauque. Certes, il avait peur de ses hallucinations, de ses propres monstres mais cependant, à côté du Pensionnat Aomori, ils devenaient réconfort, comme des souvenirs que Ken Matsumoto n'avait pas réussi à supprimer.

Même la "mini-ville" dans laquelle Jakob aimait bien flâner lorsqu'il avait du temps libre devenait une prison dorée, un tissu de mensonges à brûler, un tableau à casser. Il avait commencé à se renfermer sur lui-même, plus sûr de rien, certain qu'il allait devenir fou à rester ici, avec ces élèves et adultes programmés qui répétaient sans cesse les mêmes discussions, les mêmes questions / réponses, les mêmes insultes... bien qu'il l'était certainement déjà.

Il avait voulu contacter le seul numéro qu'il avait dans son portable. Un ancien numéro qui, s'il avait été un livre posé sur une étagère, aurait pris la poussière à l'image des décorations qui étaient disposées à ses côtés. A se demander s'il s'ouvrait encore, s'il débouchait réellement sur une "fin de l'histoire". Peut-être y avait-il encore une lueur d'espoir avec cette personne anonyme, un "et ils vécurent heureux pour toujours".

Mais Jakob, le jeune garçon dit "psychopathe" aux allures de dégénéré mental, lui, n'eût pas de fin heureuse. Ou peut-être ne l'avait-il pas encore trouvée. Après tout, quelle sorte de méchant avait le droit à une fin heureuse ? Quelle sorte de Grand Méchant Loup finissait par manger les trois petits cochons ? Aucun. Les méchants ne gagnent jamais.

- Allô ? avait-il timidement demandé lorsque l'interlocuteur sembla répondre. Mais ce n'était pas l'interlocuteur qu'il avait désiré. C'était une toute autre personne, bien connue de n'importe qui ; cette petite voix de femme japonaise qui vous réduit à néant tous vos espoirs. Celle qui vous indique que vous vous êtes trompé de numéro... ou que vous n'existez plus dans la vie de votre moitié.

Mais le petit gars avait beaucoup, beaucoup d'espoir. Beaucoup trop, si vous voulez mon avis. Quelle ne fût pas sa déception lorsque, après avoir essayé à plusieurs reprises les numéros privés et professionnels qu'il lui connaissait, en récréation comme en cours - et il avait réussi à se prendre des heures de colle pour cela -, il se rendit compte qu'il n'avait simplement pas accès au monde extérieur.. Il savait bien que ce n'était pas de sa faute. C'était celle de quelqu'un d'autre. Les pires méchants, après tout, se cachent derrière le masque de vos alliés.

Il avait d'abord séché ses après-midi au club de cuisine, pour réfléchir, pour s'éloigner des autres, se préparer à il ne savait quoi exactement. Puis ce fût les cours ensuite, des plus insignifiants aux plus importants, au fur à et à mesure qu'il réfléchissait, au fur et à mesure qu'il savait. Et au final, après toute une journée "absent", il avait fini par déserter sa chambre.

Cette nuit-là, la porte d'entrée avait semblé faire plus de bruit qu'à l'habitude, bien qu'il avait pris toutes les précautions pour en faire le moins possible. Il ne voulait réveiller personne, et encore moins alerter quelconque surveillant qui, illico presto, le ramènerait... dans le bureau du directeur ; j'y mettrais ma main à couper.

Il s'avança prudemment sur le chemin menant au portail, sac-à-dos accroché à ses épaules, une "peluche" (qui ressemblait plutôt à une poupée de chiffon) qu'il avait confectionné dans la poche intérieure de son manteau. Il tourna plusieurs fois la tête vers le Pensionnat, comme si ce dernier l'observait de yeux invisibles, cachés derrière les fenêtres opaques du noir des salles...

Il croyait y arriver. Vraiment, il croyait pouvoir atteindre le portail, l'escalader peut-être, et partir, comme ça, sans qu'on le retrouve, sans penser au futur. Faire du stop jusqu'à Osaka peut-être, ou aller à Tokyo, retrouver celui qu'il avait toujours aimé, se cacher dans ses bras... et oublier ce pouvoir stupide qui avait été la source de tous ses cauchemars.

Mais il n'avait même pas touché le portail. Il était arrivé devant, il allait tendre la main... Et, comme si son action avait provoqué il ne sait quelle force magique, une main s'était posée sur son épaule. C'est à ce moment qu'il sût qu'il ne partirait pas de ce pensionnat avant d'être lui même formaté. Comme une sorte de "sortie pour bonne conduite". S'il n'était pas comme eux, s'il n'agissait pas comme eux, il ne sortirait pas. Ce fût l'impression qu'il eût en tous cas. L'impression qu'il était bel et bien coincé dans un autre monde que le sien. Ce qui était apparu comme un sauveur était devenu un tueur.

- J'ai cru que je pouvais.